miércoles, junio 21, 2006

SOCORRO ISABEL BARRANTES ZURITA

SOCORRO ISABEL BARRANTES ZURITA. Nace en Cajamarca allá en los años cincuenta, un cinco de octubre. Todos sus estudios los hace en Cajamarca. Profesora rural en Huacapampa, Celendín y en Ventanillas de Otuzco, Cajamarca, dos experiencias extraordinarias en los que, más que enseñó, aprendió de nuestra Cultura Andina: sus valores, la belleza de sus artes, la sensibilidad hermosa y diversa de la naturaleza, el olor creador de su tierra y de sus gentes solidarias, recíprocas. En dichos lugares nutrió su espíritu y la fuerza de su destino adverso, para conquistar la esperanza y los sueños.

Trabaja casi todo el tiempo por los derechos de las mujeres de este pueblo donde nació y también porque la cultura sea un derecho de todos. Laboró muchos años en la Asociación Mujer Familia, la cual la formamos con sueños y penas y que ahora me mira de lejos, ya sin conocerme. Escribe algo de versos, como un derecho que quiere conquistar.

QUETZAL
El día amanece entretenido
en la inmensidad de tus plumas Quetzal,
dios del aire dividido, del color, del espacio,
perdiéndote entre el muro de la tierra
separando divinidad y aliento,
derramando colores en el cielo;
todo se tiñe, todo se pinta, trina el canto
en medio de la existencia teotihuacana.
Quetzal amarrado en el friso de la tumba,
el dios caracol enrosca su círculo inacabable,
el mar se precipita en tu silencio
piedra, sobre piedra, muro sobre muro;
el arco iris de tus besos empluma la serpiente
la vuelve humana, diosa
arrastrando su terquedad de víbora
llena de plumas, estrella ...
vuela en el espacio dibujando
el viento perfecto de la historia
Quetzal aprisionado divinidad evaporada,
enciendes la flor tu garganta
canta el tiempo, hora tras hora
Quetzal emplumado en la serpiente,
roto en colores nuevamente,
engarzar el filo de la lengua Nahualt ;
en las casas rastreando el oído de los dioses.
Los pasos niños, los pasos jóvenes,
los viejos, incrustados en tus dientes,
en los caminos misteriosos de tus entrañas.
Viento bajando de la luna
escribiendo en los bordes del nopal
hincas tu pecho en la premura,
viento herido, gimiendo, mirando
crecer en los elotes, granos de sangre y de dulzura
Quetzal viento, Quetzal dios, Quetzal pájaro
anidando una cultura para siempre
no desaparece, ni se pierde, amanece
en el centro de la vida
volviendo a contar historias
que rumia el jaguar entre los días.

Teotihuacan, Agosto 2004





ERA MI MADRE UNA HORA DE LUZ Y DE MISTERIO

Hora de luz, camino de sangre
temperatura de rosas y de espinas
su risa gira en el molino,
abriendo la casa, los ríos azules de las algas,
mirtos morados, apretando el destino entre los vientos.
Armar el momento
huesos azules y rojos , levantar la casa, el destino
con retacitos de su corazón.

Mujer barro firme,
mujer casa, paloma, flor, beso, espina roja, guitarra, enredadera
mujer, ventanas de luz alegre, pies de fuego;
bajabas los abismos los precipicios de las horas amargas,
descalza, desnuda, libre, decidida, limpiando de penas el destino

las palomas comían estrellas a la hora de su muerte.

Eras un punto de luz en la distancia, después de los abismos,
Un charco de alegría, empuñadura, estalactita de un bastón de oro.
Apoyaba en ti mi columna vertebral, mis bolsillos vacíos,
rodaban los misterios ocultos de mi tristeza.
Eras mi risa, apretada en mi falda de picaflores,
aleteando la noche, chupando el cristal de la mañana próxima

Levantabas tus alas de paloma, de fiera tutelar de las montañas
tus alas de los cien colores, rodaban, tus fauces valientes
aromando al sol con tu ternura, entonces,
sólo entonces la tristeza se desvanecía,
corrían los recuerdos debajo de la fuente primigenia
abríase tu risa mineral, burbujas, redondos botones de madera,
árboles de roble.

Enamorada de la suerte,
de aquél hombre envejecido en los inviernos
de aquél hombre montado en caballo zaino,
caballo de Aquiles
antes de destrozar la aurora de su talón izquierdo.
Ese hombre, andaba en tus entrañas
haciendo rugir fuego, centellas, rayos prematuros,
adivinando tus ganas, tus silencios, tus rugidos
Fiera apetecida, picaflor hembra, batiendo las alas sin parar.

Eras maravillosamente de fuego y cicatriz.
Levantaste una casa de adobe,
entretejida con paja rosarios gloriosos dolientes
Una cocina y dorar las infinitas diversas caricias
apretadas en tu vientre.
Abiertas alas en cada circunstancia
En la ausencia del comino
la pimienta, el aceite o la sal.

No fue fácil hacerte de luz,
porque eras humilde, sencillamente humilde.
Tallaste el destino en las horas de madera,
venciste con Catequil el estruendo de las penas,
fuegos sempiternos.
Amaste odiaste rugiste la vida en tus garras de fiera
en tus brazos de paloma.

Fiera y asfalto, rosa y espina, aurora y crepúsculo.
Rosa de los vientos.
Brújula picaflor camino esquina enredadera ortiga,
esa eras tú, mi madre.


CANCIÓN A MARÍA ROSTOROVSKY

Escribir la historia
armar
descomponer el ritmo de la conciencia
verter las páginas unas tras otra
arañar el camino donde anduvo mi sangre
sigilosa y eterna.
Hallar los huesos de la muerte
desentrañar la vida en sus miles de años
incrustar los dientes de la noche
en los barrotes de la torre en que duermen
dibujos cargados de emociones.
La boca de un jaguar que vomita estrellas
granos de pallar
explicar el odio feroz de la cabeza clava
mirando sin cesar el tiempo
desprender el instante en que volaron las
aves gigantescas
rumiar la ausencia anunciada, los quipus
olvidados
desentrañar la espera del hombre
germinando en el agua para reír un día
risa encendida a galope entre las
algas mutantes.
Volver a contar la historia que danza
entre las cuevas y los pedregales verticales;
descifrar cómo la piedra pudo
instalarse en la cima
amor de cóndores macho y hembra
hembra y macho unidos por
el cielo y la tierra murmurando
su amor en la lejanía absorta
que se pierde en el lienzo obligado del intihuatana.

Repican los tambores y pututos
anunciando los siglos que se fueron
horadan las huacas
sus secretos sumidos en cenizas a
punto de volver a encenderse en el fuego de la
historia.

Rastrear el hilo
que se pierde en la memoria
de niños que beben recuerdos
en las mitades del eco
recogiendo sonidos, formas, testimonios
petrificados en el segundo que cambió el rumbo de las
cosas.

Después de andar cientos de años,
recoger los restos de la vida.
Me siento en el diván
ubico los períodos temporales y
descifro los jeroglíficos de las generaciones futuras;
recojo los últimos restos de la página
y sueño el ayer en el mañana,
abrigando mi pensamiento entre las sábanas.

5 comentarios:

Bernardo dijo...

Hola Socorro,
Muy lindas la poesias ! Te encontré via internet, reconociendote en un instante, esperando que podemos comunicar asi... esperando que recuerdas siempre este loco aleman que paso por cajamarca hace... muchos.. seran 23 anios.
Escribeme cuando lees esto!
Bernardo
info@goettinger-kochschule.de

Anónimo dijo...

Usted defensora de las garzas blancas hermosas de cajamarca, ¿por que? no hace nada en su columna periodistica para denunciar esas mafias que explotan niños en el ovalo musical, ahi si se hace de la vista gorda atacando a los nuevos ricos, pero usted no recuerda que que sus padre u abuelos eran explotadores de sus amados campesinos(domadores del ande), pero a la vez despreciados por esa "casta" de gamonales, pues estimada señora sepa usted que en cajamarca existe mas habitantes y ya se cansaron de sufrir los abusos de los dueños y pagar alquileres que lindan con el abuso, éstos quieren una propiedad en vez de ayudar a mantener a hombres buenos para nada que solo saben jugar a la pelota, maltratar a su mujer y ser mantenidos por ésta, y ademas debe ser clara su critica porque todos estos terrenos le pertences a los decendientes de esos abusivos gamonales que ahoran son los que se enriquescen sin hacer nada, éstos, nunca, ni ellos ni sus antesesores saben lo que es trabajar de verdad ¿o no?. Tambien en mi modesta opinion deberia hablar de esos colegitas suyos que a las justas saben leer y aun asi son docentes, es una pena que el profesor sea una carrera del mas bajo nivel pero academico.

Anónimo dijo...

Usted defensora de las garzas blancas hermosas de cajamarca, ¿por que? no hace nada en su columna periodistica para denunciar esas mafias que explotan niños en el ovalo musical, ahi si se hace de la vista gorda atacando a los nuevos ricos, pero usted no recuerda que que sus padre u abuelos eran explotadores de sus amados campesinos(domadores del ande), pero a la vez despreciados por esa "casta" de gamonales, pues estimada señora sepa usted que en cajamarca existe mas habitantes y ya se cansaron de sufrir los abusos de los dueños y pagar alquileres que lindan con el abuso, éstos quieren una propiedad en vez de ayudar a mantener a hombres buenos para nada que solo saben jugar a la pelota, maltratar a su mujer y ser mantenidos por ésta, y ademas debe ser clara su critica porque todos estos terrenos le pertences a los decendientes de esos abusivos gamonales que ahoran son los que se enriquescen sin hacer nada, éstos, nunca, ni ellos ni sus antesesores saben lo que es trabajar de verdad ¿o no?. Tambien en mi modesta opinion deberia hablar de esos colegitas suyos que a las justas saben leer y aun asi son docentes, es una pena que el profesor sea una carrera del mas bajo nivel pero academico.

Anónimo dijo...

Escriban la dirección de la Asociación de poetas y Escritores.

Anónimo dijo...

paraq ue se entere que jouleysi bautista manosalva, me saco la vuelta y acabo con mi vida, solo por meterse con un viejo llamado moshengo cabanillas perez, quien dejo a su mujer a sus hijos por esta promiscua, puta de mierda, malogrando un hogar haciendo sufrir a toda una familia y solo por la plata que este viejo le da, y asi se llaman poetas, que mal estan haciendo quear mal a los verdaderos poetas de cajamra.